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La muerte de Jacinto en un cuadro de Jean Broc

” A ti también, Amiclida, te habría colocado Febo en el cielo,

si los tristes hados le hubieran dado tiempo para colocarte;

en lo posible, eres sin embargo eterno y, cuantas veces

la primavera rechaza al invierno y Aries sucede al lluvioso Piscis,

tantas veces naces tú y las flores en el verde césped.

A ti mi padre te amó más que a todos y Delfos,

situada en medio del mundo, se vio privada de su patrón,

mientras el dios frecuenta el Eurotas y Esparta sin murallas.

Ni las cítaras ni las flechas gozan de su favor:

olvidándose de sí mismo, no rehúsa llevar las redes,

sujetar a los perros o acompañarte por las cumbres de

una abrupta montaña, alimentando sus llamas con un largo trato.

Y ya Titán casi estaba en medio de la noche que viene

y la pasada, distando de las dos igual espacio:

alivian los cuerpos de vestidos, brillan por el jugo de aceite

grasiento e inician una competición con el ancho disco,

que Febo, tras equilibrarlo, lanzó el primero a los aires celestes

y hendió con su peso las nubes que se interponían;

volvió a caer tras largo tiempo el peso en la tierra firme,

exhibiendo una técnica unida a la fuerza.

Al punto, el Tenárida, imprudente y estimulado por la pasión

del juego, se apresuraba por recoger el disco, pero la dura tierra,

tras repeler a aquél con el peso, lo lanzó contra tu rostro,

Jacinto. El mismo dios palideció igual que el joven,

recogió los miembros caídos, reanimándote unas veces,

secando otras tus funestas heridas o sosteniendo

otras el aliento vital que huía aplicándote hierbas:

de nada sirve la técnica, incurable era la herida.

Como si alguien en un jardín regado destrozara violetas,

adormideras y lirios erizados de lenguas azafranadas,

aquéllas, marchitas, de repente dejan caer su cabeza pesada,

no se sostienen y contemplan la tierra con su cima,

así yace el rostro moribundo, y la cerviz, sin fuerzas,

es una carga para sí misma y se recuesta sobre el hombro.

‘Te marchas, Ebálida, despojado de tu primera juventud’,

dijo Febo, ‘y veo tu herida, mi culpa.

Tú eres mi dolor y mi crimen; mi diestra ha de ser inscrita

con tu muerte: yo soy el responsable de tu muerte. Pero ¿cuál es

mi culpa? A no ser que a jugar se le puede llamar culpa,

a no ser que también a amar se le pueda llamar culpa.

¡Y ojalá que se me permitiera entregar mi vida en tu lugar

o contigo! Pero puesto que debemos cumplir la ley del destino,

siempre estarás conmigo y quedarás en el recuerdo

de mi boca. En tu honor sonará la lira pulsada por mi mano,

en tu honor sonarán mis versos y como nueva flor imitarás

mis gemidos en tus escritos. Y llegará un día en que un héroe

muy valiente añádase a esta flor y será leído en la misma hoja’.

Mientras la verídica boca de Apolo expone tales hechos,

he aquí que la sangre, que derramada en la tierra había marcado

la hierba, deja de ser sangre y más brillante que la púrpura

de Tiro nace una flor, tomando la forma de los lirios, si no fuera

porque éstos tendrían un color púrpura y aquéllos de plata.

No es suficiente esto para Febo (en efecto, él fue el responsable

del honor): él mismo graba sus gemidos en las hojas y la flor

tiene la inscripción del AIAI, trazándose letras de luto.

Y Esparta no se avergüenza de haber engendrado a Jacinto;

su culto perdura todavía, y cada año retornan las Jacintias

para ser celebradas según las antiguas costumbres con una procesión”.

OVIDIO NASONIS, PUBLIO

Metamorfosis

Ed. Alianza.  Madrid. 2002.

LibroX: Canción de Orfeo. Pp. 308-309. Versísculos 162-219.

Flor del jacinto.

Más información en:

http://traslashuellasdelosdioses.blogspot.com/2008_09_01_archive.html